L'incubo si svolgea senza riguardo

 

A quale inesistente entità parlo

colei che avverte i gridi disperati

del Genio quando muore – e ad ammazzarlo

sempre sono i plebei, gli spudorati!

nessuno può capir quanto li odio

orribili gaudenti senza onore

festanti sopra l’usurpato podio

da squallido ed inetto malfattore

tutto s’ingubbia di gioia leggera

e senza mai patir sinceramente

dolor riscuote a lui risata fiera

ché non lo prova, e ammazza il combattente

colui che da decenni si consuma

afflitto d’oppression centuplicata

qualsiasi atteggiamento egli assuma

non può mutar l’esito della giornata

Profonda è l’onta già, che grava invero

su questa umanità cotanto immonda

per l’infelicità del genio altero

che le si oppone e mai non l’asseconda

ma di quest’onta lei si fa un bel baffo

e la rigetta sopra l’iracondo 

Genio, che ad andar ben vien letto pazzo

e non vittima del potere immondo

Atroce umiliazion senza rivalsa

possibile sul prossimo che ancora

propone stessa feccia in ogni salsa

senza che all’orizzonte stia un’aurora

Non c’è speranza, vita è già perduta

passato segna indomito il futuro

mi torco dentro un letto di cicuta

gli alfieri del riscatto messi al muro

eran sol irrealistici pensieri

che ignoran biechi le fattezze avulse

del mondo, che quest’oggi è come ieri

e verso noi può aver solo ripulse

Suicida l’ideazion mi alberga in core

non l’assecondo – ché quegli assassini

di ogni verità stupran l’onore

con irruenza degna di mastini

Ma anche a stare qui – me la racconto

ch’io possa risalir, ci proverò

ma sol la quintessenza di un riassunto

sarà quel che io vivere potrò

Dare filo da torcere - anzianotti

alla morte plebea che ognor m’insegue

varrebbe ad aver giorni meno brutti

quando è già dentro me e non dona tregue?

Mi sono visto dentro una stanza

dalle pareti bianche ed imbottite

ad infantili oggetti dare danza

lungo giornate morte ed infinite

ma esiste una realtà ch’è troppo nera

perché possa ancor essere guardata

ed anche a pezzi, non è più sincera

la forza che la vuole sopportata

Io tiro dritto, però resto affranto

e ancor: parlo a qualcuno che non c’è

tessere con l’inchiostro questo manto

distende quanto il sesso fai-da-te

Posson passare i lustri, o cinquant’anni

menti ristrette piegan tutto a sé

sarò deriso da orde di furfanti

dall’anima più bassa d’un bidé

Dove mai ero andato? Qual azzardo

dominò tutta quanta la mia storia

per penetrarmi ovunque col suo dardo

e respirare sol cattiva aria?

Ancora ho scritto, qui, per non morire

rivolto a spiriti di altri mondi

nessuna voglia ho di ripartire

ma è meglio stare a galla, o se sprofondi?

L’incubo si svolgea senza riguardo

negli anni: ed era vero, era reale

e viver ora o vivere in ritardo

mi sembra scelta, già, tra bene e male.