Su ogni nuova rete

 
E allora dico: non mi sentirete
mai con un tono da misinterpretare
dissimulerò su ogni nuova rete
lo stato d’animo mio originale
 
sulla mia faccia molti potranno
quieti spaccare i pinoli
ma più giammai non degusteranno
la gioia di guastarmi gli umori
 
affibbiandomi già negative etichette
e ciò che m’ispira sarà ben nascosto
come i segreti di antiche sette
come un tesoro nel folto del bosco
 
imparo a mentire come una seppia
mi presto al gioco del camaleonte
perché mai più non si sappia
cosa mi alberga dietro la fronte
 
sempre dirò quel che mi conviene
e se una catastrofe fuori ci aspetta
cercherò un posto che mi contiene
nell’elitaria scialuppa
 
giocherò con le lettere, sempre più astuto
e nondimen sbarazzino
per sbarazzarmi del gelido imbuto
che m’inghiottì assassino
 
Io che credevo d’averla chiusa
la letteraria partita
ora: dipende come la si usa,
e un giorno, forse, la vedrai invertita
 
Per aver tante cose da dire
che ti debba straziar, lo sai, non è detto
cerca un’ispirazione gentile
getta la tromba e imbraccia il fischietto.

Camminata all'alba

Il sentiero albeggiante e fresco di moto

è punto e guastato dall'umanità

la trascini e ti penetra ad ogni fiato

cruda, diabolica, senza pietà 

Lesto ed ingenuo tu nell'esporti

però costringi all'esposizione 

colui che risponde per biechi torti

e s'identifica dalla sua reazione 

Non sa e non vuole portare consiglio 

ma è lieto od ignaro di dire una frase

che ti offenda o mortifichi con il suo taglio

incapace a comprendere ogni tratto e ogni fase

Ciò che puoi condividere fondatamente 

è già poco o nulla - e travolge in asprezza

elaborato da un'altra mente

immersa altrove, e d'un'altra altezza 

Si pente l'artista di essersi espresso

ed immortalato - ad accogliere strali

futuri, a subire qualsiasi processo 

a prolungar della vita i mali

In effetti parrebbe più conveniente 

vivere sol per le istanze primarie

incolumità, cibo, sesso bollente 

e non per combattere le idee contrarie 

Solo, in punto di morte ti chiederesti 

dove ciò finirà, or che tutto è finito

il terrore che più non esisteresti

ti fa rivalutar l'esser stato ardito

E l'onesta premura che ti muove adesso

che ti avvicini a rinnegar l'artista

è sibbene di esserti già compromesso 

in maniera indelebile sulla vecchia pista

Chiuderai la stalla con tardiva prudenza

leccherai le ferite, e men se ne apriranno

ancor, ciò che salvi è la conoscenza 

delle cose - così come sono e saranno. 

A me stesso

Spenta la malattia storica

Dal mondo restituito a me stesso

Giunge alla vita una nuova carica

Sebbene il cuore ancor sanguini oppresso

Senno di poi, la realtà di prima

Dimentica - eppure non puoi accettare 

L'atroce torto, che vuol per la rima

Un giorno vendetta sua consumare 

Riconquistai la reazione diretta

Che il volgo, brutale, spianò a mani basse

Seimila volte - "giustizia è vendetta" 

Con o senza ragion, basta che si sfogasse

Istinto che ragionò abbastanza

Il mio - si riprende il suo flusso impetuoso

Sulla scena proietta una nuova danza 

Molto più impavido, freddo, orgoglioso 

Mi intrappolarono in tali lacci

In situazioni sì proibitive 

Da fraintendere - anemici - molti coraggi

Dalle reazioni non risolutive 

Or che bandiera è molto più chiara

E anche più semplice - debbo agguantare 

La bruta forza, che segna e che para

E la posizion da cui trionfare!