Vento estraneo

 

Il vento che fruscia tra questi alberi
mi porta soltanto la diversità del mondo
che fruscia, scabra, tra i miei organi.

Vero rimedio non c'è.
Sol palliativi e gioco di posizione.

Più che sciogliermi nel mondo
vorrei il mondo disciolto in me,
ma non è possibile.

Quante metamorfosi ancora possibili?

Le priorità della vita cambiano con le forze e le disillusioni. Vorrei ancora credere nella forza, e avere la forza di credere.

Sono contento che esista una fine.
Prima di essa, raggiungerò qualche nuovo fine e se non ci riuscirò, lei casserà i tormenti.

Ora il vento sembra un poco meno estraneo.
Ma è l'ennesima illusione.