L'Interesse

Mi sbrigassi a scrivere sennò sparisce

anche dal testo di una poesia

il suo fresco fuoco immeschinisce

non appena l'ossigeno fugge via

a tirannide associa presto il suo nome

dacché non vi è nulla di più perentorio

del lunatico istinto delle persone

sempre rivolto a quel che è primario

se lo forzi a leggere, la mente chiude

e non digerisce nuovi concetti

se è qualcosa di scabro, cui il testo allude

quella fugge rapida saltando sui tetti

se emotivo ricatto o la forza bruta

lo costringono a passi di volontà estranea

un rancore intimo di mole inconsueta

cresce dentro di lui – e la vista è cutanea

così raro è che il vostro, a quello mio combaci

e ancorché temporanea, alleanza sia fatta

raccogliamone i frutti: ma siamo veloci,

si prospetta più lungi una piena disfatta

chi si sforza, appaghi dapprima se stesso

non si aspetti nient'altro da quel che ha creato

che un'immagine bella vista nello specchio

ma non si premuri d'esser scelto ed amato

m'interesserebbe un finale brillante

che costasse poco, e sarei più contento

non vorrei che il lettore, quando glielo rammento

dicesse "quel giorno, più non lessi avante".