Qui intorno a me c'è tanta morte
spinosa freddezza, e vita non verrà
dagli esseri umani. Sol dalle frasche
e dalle pietre che grondano storia,
da stralci d'antichi spiriti, da fulgidi
concetti afferrati ed oggetti,
da amori inventati e la sparuta penna.
Indomita, su ciò che mi uccide.
Nessun commento:
Posta un commento