Clima bugiardo insiste
che non è ancor primavera
stanchezza bieca resiste
muore speranza ogni sera
si sveglia in preda al
tormento
nebbia l'avvolge meschina
lontano è ancora l'evento
la sua radiosa mattina
io che non voglio sorridere
più – e non perdonerò
vedo un tramonto di cenere
tuttavia, sorriderò
cinico a un mondo degenere
mi scalderò al suo falò.
Nessun commento:
Posta un commento