Saranno i prati impolverati
del mio senso di colpa?
Sarà l'amore solo un'idea
frammista d'imbarazzo e rancore?
Ed ogni suono dolce striderà
incappando in una falla interiore?
Ed una penna fiacca, che ha già fatto il suo
languirà malinconica in attesa
del grande giorno?
Stenterà in un dovere che non sente più
e che era il sostituto dell'altro?
Perché il coraggio deve presenziare ancora
centrale nel mio ventaglio?
Ma questa volgarità che mi attornia
mi rincuora e spinge all'accortezza
Come esser preti e satanisti
è voler cambiare e vivere qui
E se sono stato io in tutti i risvolti
non posso e non voglio essere il prossimo.
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