Questa vita non può essere altro
che una malacopia, un ponte
verso qualcos'altro
zoppicante e cieca
avanza
giace lebbrosa
sfasata
asimmetrica
monca
sporca
languente di tempi morti
brutta, stupida, ignara
illuminata di sbieco
da deboli frammenti di idee
raccapezzati
offesa
macchiata
e inguaribile in se stessa
e quantunque uomo abbia goduto
è destinato a crollare
e marcire
è così difficile realizzare
che non possiamo vivere per quello che
c'è qui?
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